.. la verità è che sono stufa. Stufa di persone, luoghi, atteggiamenti, pretese, svirgoli lessicali e quant'altro mi sia attorno.
Stufa di mostrare finti faccini accondiscendenti quando vorresti strozzare, scotennare e spiaccicare teste contro il muro urlando "piantala una buona volta!!!". Stufa di non avere un posto tutto mio, nemmeno nella mia testa. Stufa di dare dare dare e vedere la serranda sempre e solo semi aperta, stufa delle serrande in generale.
Stufa.
Per quanto me ne importa salirei sul primo aereo diretto non so dove e vi pianterei tutti qua. Tutti con le vostre seghe mentali di terza categoria, allucinati dai problemi del sabato sera, inviperiti per la macchina che non parte, preoccupati perchè A. non esce più con B. e allora c'è C. che si fa avanti perchè l'ha detto Love Calculator di Jamba, interessati al vestito da gala che Paris Hilton ha mandato in tintoria sia mai che riusciate a capire che additivo usano per renderlo così shiny, innamorati di teste di cazzo che non fanno altro che sfarfallonare dalla mattina alla sera e poi riempire di stupide scuse scritte in linguaggio incomprensibile ai poveri mortali dotati di neuroni, persi nel limbo della guida tv perchè non si sa scegliere tra Gerry Scotti e Maria De Filippi, ossessionati dalla prova bikini e dal rossetto che lo dice Beyoncè non si leva mai nemmeno con l'acquaragia.
Devo essere onesta? Mi fate un po' schifo. E se la scelta è vivere tra questi idioti o scappare su un isola deserta inseguita dal fumo nero che mi rinfaccia tutte le mie castronate .. preferisco affrontare il mio passato che vivere un futuro di rimedi.
Voglio sapere, voglio vivere, voglio sentire. E voglio smettere di stare così.
E scusate se è poco. Vi lascio tornare ai vostri problemi del cazzo. Grazie.
V.
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